Sortilegio

Maldito tiempo, malditos relojes
espero a que me impacte un sortilegio
desde el otro lado del espejo
atravesar los barrotes de la caótica
sensación de soledad
en la que duermo cada noche.

Maldito viento que barre las horas
que se lleva los instantes dulces
en los que raramente me pierdo
de los que tristemente me alejo
hacia otras luchas,
hacia otros lamentos
del mundo de la teoria.

Maldita lógica que ciega a mi deseo
que no me deja ver el horizonte
al que nunca llego.
Me extravio por recovecos vacios
buscandote
sin saber quien eres ni donde estas
siempre a punto de aparecer.

Maldita inquietud que pierde el rastro
de tu existencia cercana
mucho mas de lo que parece.
Tan solo necesito el sortilegio
que despierte al fin mis ojos
para reflejarme en tu mirada.

Navidad

Ya están encendidas las luces en la ciudad
como si la luz fuera solo imprescindible
cuando llega diciembre.

Nos adentramos en las fiestas del capitalismo
como si el resto del año no celebráramos
el consumo irresponsable.

Todo el mundo se inquieta en sus sillones
porque les falta el último juego en la play
o el perfume que te hace libre.

De nuevo estamos viviendo la blanca Navidad
que cada vez comienza mucho antes
para que gastemos mas.

Cada veinticinco de diciembre mas alegria
tienen que aparentar nuestras máscaras
que ciegan nuestros ojos

Deseemos felicidad a los millonarios de espíritu
anegados sus corazones de objetos inútiles...
pero no hay nada por qué brindar.

Ya llega la orgía de los sagrados centros comerciales
donde todo se compra, donde todo se vende
y todos tenemos precio.

Pero nunca se prenden las velas de la igualdad
y muchas fabelas permanecen a oscuras
millones de estómagos vacíos.

Aunque ni dios ni el dinero nacieron en nochebuena
creamos mitos para poder soportar
nuestra incapacidad de amar.

Llenamos nuestras manos desviando nuestra mirada
los adornos luminosos nos deslumbran:
somos frios códigos de barras.

En España

En España aun te matan por ser de izquierdas
de los auténticos, no a los que con ambivalencia
suelen mirar con disimulo
hacia otro lado
para proteger sus bolsillos medio llenos
o su corazón medio vacio.

En España el presente está ensangrentado
por el genocidio del pasado del que aun bebe
esta democracia metafórica
que oculta todavia
el mismo vacio de principios y de escrúpulos
con nombres nuevos.

En España se equipara el fascismo a la libertad
a la lucha de los individuos por poder decidir
sin representantes bienpagados,
A las ovejas negras se las elimina por medio
de corderos disfrazados
protegidos por los pastores del rebaño.

En España aun se puede asesinar a cuchilladas
a los que aspiran a otro mundo posible
con la escusa de una guerra de bandas.
España es la Europa deformada
donde ni el tiempo puede hacer cambiar
la indignidad de los que no pueden ser mas que subditos.

España, democracia sin demócratas
ciudades sin ciudadanos
pluralidad de culturas que no es virtud
sino defecto para los clones del pensamiento único.
Camino sin salida para los hijos de la vida,
tumba donde se instalan los siempre muertos.

España, donde la tortura y el ajusticiamiento
aun son asunto de politica de Estado,
a veces con disfraz de macho hispano
escondido en hordas con bula presidencial
otras veces con total descaro
y uniforme verde o azulado.

Las palabras ensucian la realidad
porque el fin justifica los medios
la meta que algunos poderosos inventaron
para lucrarse en este mundo
escudados en la cruzada espiritual
y que ningun remendon se atreve a desatar.

En españa no nos dejan ni hablar
desde fuera de la ortografia política
y aun menos si se trata
de la amortajada monarquia trasnochada
disecada para conservar
el estado de las cosas

En España llueve pero nunca nos limpiamos
de los restos podridos de las víctimas
del ayer y del ahora
amontonados en fosas comunes
o en noticias manipuladas
por los siervos del poder incuestionable.

Muchas etiquetas pero poco cambio
los muertos aun siguen siendo los mismos
y los pocos que luchan son clasificados
bajo el orden del discurso
como terroristas, como vándalos
excluidos del camino obligado.

En España no nos dejan despertar
de las pesadillas del pasado:
sigue siendo un mal sueño.

Mitología

Como Teseo intento seguir el hilo
que me saque de este laberinto
al que me arrastras.

Sigo el manto de seda de tu piel
hacia las galerias prohibidas
por los dioses y los políticos.

Como Ariadna me salvas cada noche
desde el mundo de mis locuras
subterraneas.

Me enfrento al Minotauro entre tus brazos
y le asesino una y mil veces con mi la táctica
de mi resistencia.

Como Minos protejo mi isla ante los invasores
que llegan del mundo nuevo a derrocarme
a mi y a mis sueños...

Soy abertzale de tu cuerpo, separatista por ti:
construyo fronteras con mis caricias invisibles
sobre tus sábanas.

Amanece...
Más allá de mi mitología
algún dia existiras..
.independiente de mis noches opresoras

Qué quiero

No quiero que cualquiera esté a mi lado:
dormir no es mi objetivo.
Quiero estar despierto eternamente,
que mi adrenalina no pare de surtir
mi depósito insatisfecho.

No quiero despertar al lado de un cero
a la izquierda en mi esperanza:
Soñar es mi callejón sin salida.
Estar sólo no es tan malo
si al fin consigo aguantarme.

No quiero promesas de doble filo
que se cumplen solo en los momentos
de estupidez amorosa.
Quiero voluntades de hierro que forjen
el paraíso entre tus brazos.

No quiero nada mas que ser el loco
en el Paris donde todo son Bastillas
que liberar.
Sólo quiero que tus ojos enciendan
la polvora de mi destrucción masiva.

Y así, por fin, construirme desde dentro
de tu ombligo,
alrededor de nuestros ojos
que jamas se cierran.

Anacronismo

(A jonh zerzan)

Dices que es anacronico hablar de burguesia
o señalar con él dedo a los que nos explotan.
Que son cosas del ayer las revoluciones
y que si que llego el fin de la historia.

Me repites una y otra vez que ya no hay clases
y que es natural la propiedad privada.
Que el imperialismo es tan solo demagogia
que no hay nada que hacer por la utopia.

Mientras, solventas tus problemas sociales
como un neurótico que confiesa sus pecados
para salvarse a sí mismo antes que a nada
en su visión terapéutica del mundo.

Insistes: es anacrónico mi lenguaje bélico
en el que la lucha es el pan de cada dia.
Lo normal es dedicarse a los caprichos
de tu hambre insaciable
Lo actual, mirar de refilon a la injusticia
de los civilizados.

Rojo

Aunque las cosas cambien de color
el de mi lucha seguirá siendo el mismo,
como el arrebol del anochecer
como tus labios cuando arden
como la sangre de los derrotados.

A pesar de las leyes de los políticos.
al servicio de las corbatas formales
y de sus uniformes
a pesar de la inmunidad de los banqueros
y del desencanto de la soledad
en el combate.

Aunque las cosas cambien de color
el de mis ideas seguirá siendo el mismo
como la bandera de los pobres a la espera
de volver a tomar sus palacios de invierno
como la indignación de los imprescindibles
cuando alzan su voz y sus disparos.

A pesar de los grandes centros comerciales
que nos seducen con baratijas
fugaces como un orgasmo.
A pesar de la manipulación de las palabras
que mienten con consignas hipnóticas
y multinacionales.

Aunque las cosas cambien de color
el mio seguirá siendo el mismo:
Rojo,
porque a pesar de los que todo lo compran
porque a pesar de los que siempre se venden
algunos hombres nunca cambian.

Mafalda

Es la Mafalda de mis cuentos cotidianos
siempre con el consejo mas adecuado
desde su peculiar visión de las cosas
mitad desde el punto de vista de los adultos
cincuenta por ciento desde su propio mundo.

Esten mis pies donde esten
anclada o no mi cabeza el perfil del planeta
independientemente de la distancia que me aleje
de su dibujo en blanco negro y su vida en color
juntos escribimos el mejor guion.

Al otro lado del telefono escucho su voz
recorremos Madrid tras salir del trabajo
le cuento y me cuenta, compartimos argumentos
de anarquia sentimenta o de ciencia ficcion
y ambos escribimos en el mismo blog.

Un dia fui parte del mismo comic
y escape de sus viñetas buscando nuevas paginas
con las que llenar mis vacios....
perdí la ocasion de compartir escena
de mi mejor historieta.

Pero es la Mafalda en mis cuentos cotidianos
dulce e irónica, y con cara de luna
gracioso contrapeso a todas mis locuras
esencial personaje en cada capítulo
de mi autobiografia.

Acrónimo

Mira desde la distancia continuamente acercándose
Atenta a cada giro que da el mundo al transformarse
Rapida para ponerse al dia a la velocidad del tiempo
Todo lo que ella hace se lo dicta la sinrazon:
Amiga que habita ya dentro del circulo de mi complicidad.

Práctica Primavera

Cuando buceo tras tus ojos,
pienso en todo el tiempo perdido
buscando inútiles teorías.

Cuando nado en tu recuerdo,
como en un lago calmado,
me reconozco vacío y solitario
al sentir que no estas cerca...

Cuando muerdo tus labios,
levemente me hundo
en el azar de lo imposible;
y saboreo el azucar de todas las cañas
y la sal de todos los corales.

Y al fin, en ti me encuentro,
y estalla fugazmente en mi memoria,
lo banal de todos mis desvelos:
quiero ser tu práctica primavera,
pues en el mundo de la teoría
no crecen las flores.

Comunicación

Llenos de miedos
en el nucleo del proceso de la comunicación
rodeados de ondas electromágneticas
que nos arropan en nuestra soledad
de cada noche fria de invierno
en cada atardecer sin nadie que quiera explorar
nuestras resistencias neuroticas

Abandonados
en el centro de la gélida opinión pública
masiva teleserie que nos aturde
ante los repetitivos discursos
interminablemente envolventes
como una manta en un mundo de hielo
sin apenas calor humano.

Depresivamente aislados
emisores poderosos disparando felicidad
conservada en el congelador
nuestras voces se pierden en el desierto
helado de nuestra falsa identidad.
La tecnología nos une como conjuntos vacios
donde nuestra palabra es muda.

Muchedumbre

Cuando hablo, habla conmigo toda mi historia
cuando dices, opinan a la vez todos tus amantes.
Si me gritas, surgen las voces que guarda tu memoria
si te escribo, mis palabras son las letras que leí...
¿Es posible entonces charlar de tu a tu?
Somos sólo muchedumbre.

Nude Veritas

Y habló Zaratrusta:
El velo de Maia
caerá suavemente
de los ojos de los crédulos
para que al fin puedan ver
tras el largo camino
la verdad desnuda.
La nude veritas
que hiere con su impudicia
y sana con la alegria
de sus mil caras.

El dia en que murió Pinochet

Te siento lejos
en este dia de ausencia
en el que se escuchan
lejanos disparos
sobre tu cama
invadida por el frio.

Espero en vela
como en un duelo
el paso de esta noche,
no porque Pinochet ha muerto
sino porque te siento distante
entre otros brazos.

No sólo es por tus labios
sobre los suyos
por tus manos sobre su espalda,
ni siquiera porque tus ojos
ya no iluminen mi futuro
sino su cara.

Es cuestion de clases sociales
en tu paraiso.
Yo ahora soy pobre
y él es la clase media que tiende
a las altas instituciones de tu cuerpo
sin democracia.

Pinochet ha muerto;
Allende se alegra en su tumba
y un grito multitudinario recorre la tierra
pidiendo justicia y venganza
para el monstruo y sus hijos,
y yo soy incapaz de gritar.

Mis gritos se ahogan en mi incertidumbre
porque tu ya me ignoras,
porque tu me desclasas en tu mundo
en el que soy un sin papeles,
un suplicante emigrante en su cayuco
sin destino y sin luz.

Te siento lejos
en esta noche en la que el cosmos es feliz
porque la justicia que los gobiernos no hacen
acaba haciendola el tiempo:
Pinochet al fin murió
un genocida menos sobre el mapa.

Es cuestion de hacer memoria
del esfuerzo de la libertad...
Pero yo bajo esta luna helada de invierno
sólo pienso en que tu calor ya no es mio
y que prefieres a otro sobre tus sábanas
y en tus decisiones.

Mi habitación gélida es pura furia,
sordomuda voluntad de desahogo.
En tus elecciones yo solo soy
segunda opción,
tu silencio en su presencia es mi locura,
tu lejanía...

En el dia en que murió Pinochet,
que deberiá ser nuestra fiesta,
estoy de duelo por la historia
íntima de nuestros pasos comunes:
la humanidad puede esperar,
ahora el muerto soy yo.

Dolce far niente

Si no existieran tantos ricos
no habría tantos ladrones.
Es la lógica aplastante de un niño
y de los adultos que no envejecen.

Aquellos en los que su sangre late
sin el filtro del niquel
y del papel moneda.
Aquellos que actuan sin malicia
y no reducen su vida
a la ingenieria financiera.

Si el dinero no nos alimentara
olvidariamos la palabra beneficio
podriamos comer mucho mejor
y vivir al dia, desencadenados,
el dolce far niente.

Como Celaya

Yo, como Celaya,
no sé contar mis versos
ni dejar pasar la vida
sin empaparme.

Tampoco pongo los acentos
sobre mis palabras libres.

Yo, como Celaya,
soy un obrero de la poesia
y no un burgues desmovilizado
que engorda del arte por el arte.

Ni siquiera puedo sobrevivir
ante el cancer de mi hipoteca.

Yo, como Celaya,
vivo en mi agujero pequeñito
desde el que no entiendo nada
del mundo amortajado.

Mi minúsculo zulo no da a basto
a mis ilusiones imposibles.

Mi poesia es un arma cargada
de presente,
metralla sin destino claro
pues el enemigo es difuso.

Escribo en continua resistencia
ante la homogenea vision del mundo.

Nuevo mundo

No sé cuando te encontraré
desbrozando la mala hierba
que impide enfocar con claridad
el camino hacia el horizonte.

No sé cuando podré descubrir
si es posible esa intimidad
que sea mas como un trampolín
que como una frontera.

No sé cuando lograré creer
que existes en algún lugar
enturbiada por la calma densa
de las relaciones egoistas

Tendre que destruir el Estado
que nos atomiza
o derrumbar todas los prejuicios
donde se enmohecen
nuestras ansias infinitas.

No sé cuando llegará la revolución
que te muestre ante mis ojos
pero te encontraré algún dia
en futuras barricadas
en luminosos focos de resistencia
en utópicas comunas
o en batallas inesperadas.

Serás la flecha que me acompañe
apuntando hacia lo imposible,
una explosión de vida liberada
cada vez que luchemos juntos
cuando me abriguen tus abrazos:

Juntos romperemos todos los límites:
un nuevo mundo está por llegar.

Kun Keré

Todo lo que tengo lo tengo dentro,
nada que te dé será perfecto
salvo los ritmos de mi Kun Keré.

Te regalo el sonido que nace de mis dedos
que ajusta tu pulso a la danza de mis manos
dibujando en tu piel tres notas: Kun keré.

Todo lo que tengo yo te lo ofrezco,
traducido al idioma que solo yo entiendo
y quien siente el latido en su cuerpo
de mi Kun Keré.