Final de siglo automatico

FINAL DE SIGLO AUTOMÁTICO

Sangre, luces...
Vuela un gorrion rojo
empapado de azul.
Semilla de odio,
inercia:
la linea no se bifurca
hace siglos.
¿Dónde nos lleva?
Locos, a la carrera,
suplicamos un final
de siglo.

Odio, veo odio,
me rodea, me ahoga,
pero lucho
y me rindo a la vez
al indefectible
círculo.
Cámara, accion.
He caido en la trampa
y acierto a ver la
salida,
tan tenue, tan fragil,
que solo puedo llorar
por su definitiva muerte.

Acuden al sepelio,
la duda, la mentira,
y mi vecina Andrea.
Sudo, y bebo.
He decidido bailar
sobre los mullidos pliegues
de su cuerpo
abierto
como un tálamo funerario.

¿Era un sueño?
me duermo ignorando
la diabólica presencia
que habita
¡tan acogedora¡
debajo de mi cama.