Girasol

Demasiadas preguntas a mis espaldas
y ante el abismo me encuentro:
el mismo al que saltaba sin pensarlo
cuando solo tenia respuestas
que encontrar.

Estoy solo ante el precipicio que me arrastra
y al otro lado estas tú.
Pero pesa demasiado mi equipaje
y mis dudas devoran mi esperanza
malgastada.

Tengo pánico a la sima que se extiende
debajo de mi mirada extraviada.
Ayer jamás hubiera bajado mi bandera
en la que hoy esta escrito tu nombre
en son de paz.

Estoy en guerra y la fosa esta cavándose
en la grieta que de ti me separa
tan solo dando a ciegas unos pasos
atravesaría el desierto que me impide
calmar la sed..

Soy un muerto viviente ante tus ojos
que no me ayudan ya a volar
porque hoy me siento fragil ante el miedo
que permanentemente me detiene
en mi trinchera.

Temo el latir de mi pulso que no para
ante mi parálisis enfermiza:
me encuentro en equilibrio y mi deseo
no me empuja sin pensarlo
como antes.

Aquí estoy: observando alternativamente
el foso a mis pies y tu cuerpo me llama:
como un cobarde que pierde
los segundos entre sus manos
y las tuyas.

Enfrentado al suicidio de la decisión:
saltar, que es caer en tus brazos
y quizás jamás liberarme,
o renunciar a luchar por mis ambiciones
si permanezco parado.

Demasiadas cuestiones en mi teoría,
encrucijada de delirios y ataduras:
estoy al pie del precipicio y enfrente
estás tú, y no me atrevo ya a abrir
mis amplias alas.

Soy un águila venida a menos,
un cometa sin fuego ni estela,
destello deformado del loco que fui
que iba de cabeza a todas las luchas
y hacia todas las derrotas.

Mis piernas se abalanzan en el aire
y mi corazón bombea desesperado,
pero hoy no sé por qué soy una piedra
por la que no corre la sangre que fluye
en tu dirección

¿A qué estoy esperando?
¿Algún as en la manga que te acerque
para que yo no me juegue nada en la partida?
¿Un truco que por sorpresa me salve
como un mal tahur?

Allí me quedo, envuelto en la duda
que me enturbia la vista
y oculta lo mucho que añoro arriesgarme
a pesar del golpe que puede darme
tu posible negativa

Quisiera apostar en este juego todo o nada
e independiente de todo desenlace,
de que que tú me abras tus puertas
o me rechaces, en todo caso,
disfrutar de la caída.

Continúo inmóvil aguardando el milagro
que me haga renacer de mis cenizas
autoanalizándome como un perdedor
incapaz de lanzarse en el momento preciso
por si me esperas.

Lamentándome como un inmaduro
que no se atreve a detener el tiempo
el frío mecanismo de los relojes.
Mientras tu te alejas y yo me resigno:
soy mi peor pesadilla.

Dispuesto siempre a reanudar el combate
cuando la revolución estalle:
pero dormido cuando la vida me reclama
alargar los dedos y poder tocarte
estando tan cerca.

Miliciano empedernido de grandes batallas
me achico ante tus frases posmodernas
que me atraen mientras me condenan
a  las cárceles de mis argumentos
tan cercanos a los tuyos.

Eres mi reflejo, mi sombra y mi luz,
como un girasol me muevo hacia tus rayos
atrapado a la vez en mis raíces
de las que no puedo escapar
porque no quiero.
de las que no quiero ya huir
porque no puedo.

Telarañas

Siento mi cansancio
y esto me recuerda
que estoy vivo,
algo que tiendo a olvidar
asido a las telarañas
del trabajo
y de otras estupideces
humanas.

Y, sin embargo,
con cada agitada reacción
más me enredo en el hilo
del tiempo, y el reloj
necia creación
de la codicia de los hombres
sigue martilleando
los barrotes
tras los que yo mismo
me encierro.

Mientras se teje
la inexorable red que me aleja
cada minuto un poco más
de lo poco que me queda de latido,
la araña me espera,
afilando sus colmillos
para darse el festín
que yo no supe darme.

Ghiocel II

Con el sexo yo no soy tan exigente

al contrario que me pasa con el amor.
Es verdad, me acostaria con cualquiera
pero en mis desiertos solo crece una Ghiocel
y tan solo de ti me enamoraria.

Te amo sobre el cuerpo y el infierno
sobre ti no existen dioses ni princesas,
te amo desde mi carne, sobre mis huesos
tal como tu madre te trajo al mundo
y la sociedad nos va construyendo.

Porque eres libre me enamoro dia a dia
porque soy hombre y no me libras del mal
ni de caer en la tentacion a cada instante
y, si se da el caso, me acostaria con cualquiera
pero tan solo de ti me enamoraria

Te leo

Te leo lentamente un cuento de Benedetti

mientras, tumbada,
te relajas de tu alerta cotidiana

Pronuncio cada fonema susurrándote al oido
mis cartas de avion
con caricias de verbos y metáforas.

Repaso torpemente cada uno de los vocablos
de un libro de gramática
en cualquiera de nuestros idiomas.

Recito bajo tu sonrisa, que en la camara web
es como una luna,
los artículos del Evenimentul Zile.

Y lo que no puedo decirte, yo te lo escribo
con el mudo arañazo
del bolígrafo sobre la celulosa

Te leo cada verso de un poema que escribo
pensando en tu piel como un papel en blanco
que quiero rellenar
con todos los sinónimos de la palabra amor.

Cárcel

Madrid es hoy una cárcel

adonde marcho exiliado
en este avión que me lleva
a las celdas de tu ausencia.

La libertad son tus abrazos
el lugar donde me encuentro
cuando pegado a tu piel
nada puede separarnos.

Estoy condenado en la distancia
y mis manos no cesan de buscar
de estos grilletes las llaves
a once mil metros de altura.

Regreso al que fue mi hogar
antes de compartir contigo
las mieles del paraíso.
Ahora voy hacia el infierno.

En Madrid hoy soy un preso
y ya no puedo ser libre
para alcanzarte con mis labios
de tus cerezas hambrientos.

Sin ti estoy encarcelado
a tres mil kilómetros de tu cama
en la prision donde ya sueño
con una huida cercana.

Madrid es hoy una cárcel
donde estoy condenado a volver
sin el oxígeno de tu boca,
y ya estan secos mis pulmones.

Tal como el inconformista
que siempre quise ser
viviré planeando la fuga
para acortar la tristeza.

Y como buen partisano
exploro toda posibilidad
de ejercer la resistencia
buscando todas las salidas.

Limando todos los barrotes
que me separan de ti
para estar pronto muy dentro
de nuestro mundo cotidiano

Madrid es hoy una cárcel
y sólo tengo una opción
de ser libre, de estar vivo
estar de nuevo a tu lado.

Mi única patria

¿Donde estaba antes Bucarest?

En los mapas dibujados dentro de mi cabeza
pasaba inadvertido.

Ahora es el centro del universo
y recorro imaginando sus grandes avenidas
cogido de tu mano.

Ante mi indignación política
nunca me afectó tanto la revolución rumana
de químico terciopelo.

Ni Brancusí ni Eminescu
ocupaban sala alguna en el caótico laberinto
de mi intima biblioteca.

Al contrario que Bob Doyle
y otros muchos brigadistas de mil derrotas
olvidé a Walter Roman.

Hoy mi bandera se gira
y un rumano me siento sentimentalmente,
de tu cuerpo ciudadano.

Jamas mi boca pronunció
las dulces palabras que ahora se repiten
cada vez que te pienso.

No es teatro del absurdo
tampoco esquizofrenia ni efecto de la Ţuică
solo que tu apareciste.

Has transformado del todo
mi vulgar geografia del mundo, y sin fronteras
mi unica patria eres tu.

No he sabido qué era amar hasta que llegaste...

No he sabido qué era amar hasta que llegaste,

tras el largo quejido que fue tu ausencia,
ahora caminamos espalda contra espalda
y si uno se va, el otro se cae.

Toda tu figura la llevo entre mis manos
dibujando despacio la linea de tu frontera
la trémula linde que traspaso cada madrugada
con mi cuerpo soñando tu vientre.

Me transportas desde lo líquido a lo sólido,
frente al mundo que todo lo atomiza
por ti resisto, y me abrigo en tus orillas
concentrado en cuidarte cada dia.

Susurro en el refugio de la noche comun
tu nombre, latido que navega con ganas de viento
hacia tus ojos transilvanos, sobre las velas de tu piel
que me arrastran como las mareas.

No he sabido qué era amar hasta que llegaste
y hoy la certeza me invade inconformista:
heme aquí entregado al ser que adoro
sabiendo que eres mi último amor.

Te conozco de siempre

Yo te conozco de siempre.

Pasé toda una vida buscándote
y cometiendo equivocaciones.

De nada me arrepiento
porque a partir de mis errores
fui encontrando tu camino.

Me dedique demasiado
a teorizar sobre la revolución
y a rehuir el sentimiento.

Y de repente apareciste
como respuesta a mis preguntas
como mi principio y mi fin.

Ahora sé que los dos somos
cara y cruz de la misma moneda
agua y sal del mismo mar.

Tu has traido a mi desierto
la lluvia fertil, la ilusion cotidiana
de beber en tu oasis.

Creo amarte desde antes
de que se construyera el mundo
y no quiero perderte mas

Yo te conozco de siempre
pasé todo este tiempo imaginándote
dando palos de ciego.

Y gracias a ti, hoy veo.

Te sarut

Quiero enviartelo como una maripos

aaleteando en la noche entre las estrellas
y que se pose en tu boca con sigilo
sin que, al entreabrirla, te despiertes.

Quiero mandartelo en estado gaseoso
entremezclandose con todas las nubes
cuyo camino sobrevuele Bucarest
y que, como a Danae, mi lluvia te empape.

Quiero que sea como un ciego murcielago
o un Cupido invidente, y que atraviese
los cientos de kilometros que nos separan
sin detenerse ni siquiera en Transilvania.

Te quiero a ti, soy un Fausto posmoderno
que en Mediăs vio nacer su Margarita:
ningun Mefistofeles podra ya hechizarme
pues contigo volvio a nacer mi compromiso.

Quiero que sientas su llegada mientras duermes
,cómo aterrizan mis labios en tus mejillas.
Lanzáré junto a ellos, sobre el Mediterraneo azul,
un bombardeo de caricias: te sărut.

Escalera de caracol

Como por una escalera de caracol

así voy subiendo
en torno al enigma que configuras
desde tu webcam

Desde la cabecera de mi cama
intento resolverlo
a través del cristal de la lámpara
o contando estrellas.

Como si de un músico a ciegas
fueran mis dedos
busco tu piel entre las sábanas
demasiado arrugadas

de tantas vueltas que, nerviosos,
dan por tu ausencia,
dibujando en el aire tu silueta
con tinta invisible.

Encerrado en el círculo vicioso
soy un nuevo Tántalo:
Sus peldaños me llevan a tus besos
pero tus labios nunca llegan.

Que bien que existes

No puedo mas que copiar

el título del poema

que ayer me leíste.

con tu acento rumano.

No creo que Stanescu
se molesté por ello
porque igual que yo
él también te adoraría.

Que bien que existes,
que la magia hayas traído
a mi vida deshabituada
a emociones tan fuertes.

Eres como una explosión
que destruyó los edificios
de mis viejas ciudades:
ahora nos toca reconstruir.

A cuatro manos se elevan
los hogares que habitaremos
los caminos a recorrer
los lenguajes comunes.

Como lluvia fresca que salva
mis desiertos
la tierra seca en ti encontró
su paraíso.

Que bien que existes
y que el futuro lleve tu nombre

Ghiocel

Marzo traerá la primavera

para todos los mortales:

mi ya llegó hace semanas

cuando en mi tierra agrietada
nació una pequeña Guiocel.
Y no es que yo sea un vampiro.

Como Marianne con la bandera
al frente de los miserables
asi provocas tu mis estallidos
con fervor revolucionario
y ganas de cambiar el mundo.

No solo de pan vive el hombre.

Dicen que los años bisiestos
son de lo mas extraño,
aunque este rompe todos los limites
pues crece en mi mente el enigma
cuya respuesta eres tu.

La solución está en tus pétalos.

Marzo empezó en los calendarios,
pero en mi vida las flores
comenzaron a crecer un poco antes
al teñirse mis noches de colores
con la pequeña Guiocel

Desde entonces sustituye a la luna

ADSL

Imagino un mundo mejor gracias a tu voz,

a los símbolos alfabéticos que tecleas
y a tu risa en ambos idiomas;
hasta que, cada noche,
nuestro reloj marca las dos.

Nos separan miles de kilómetros
pero nos acerca el msn
a través de nuestros dedos ansiosos
por escribir preguntas
y saborear descubrimientos.

Cuando se esfuman tus palabras bilingues
llega el momento de apagarse
y medio dormido dejo pasar el tiempo
bajo los edredones
y entre la rutina del trabajo diario

La tecnología puede provocar milagros
y abrir agujeros negros
en el hiperespacio que nos separa
y virtualmente nos conecta
aunque echo de menos poder tocarnos

De repente, tengo razones:

Soy un hombre que duerme
con los ojos abiertos
esperando a que te sientes al otro lado
del ADSL que nos une.

Aguardo impaciente que pasen las horas
hasta que llegues,
y con tu presencia invisible me ayudes
a mantenerme despierto.

El viaje

Cada noche salimos de excursión

hacia el ciberepacio.

Allí con nuestros propios símbolos,

brindamos por la vida.

Con cada tecla que pulsamos
se entretejen los hilos
que nos protengeran contra el frio
de los desiertos helados.

Escapamos de la caja de cerillas
donde nos consumimos.
Sin el oxigeno que nos alimenta
somos fósforos apagados.

Buscamos a través de los monitores
el aire que nos falta,
y en el espacio vacio se fortalecen
las utopias mutuas.

Nos queda iniciar el verdadero viaje
a través de lo desconocido.
Con lo que aun podamos rescatar
resistiremos como locos.

Tenemos un único objetivo:
Sentir la tierra húmeda bajo los pies,
recolectar los lenguajes ajenos
y construir nuestro propio idioma

Palestina

Aunque no os lo parezca

Israel tiene la guerra perdida;

es un combate contra la historia   
frente al alma de un pueblo acostumbrado                           

a no ser derrotado
ni por bombardeos de uranio empobrecido
ni por manadas de monstruos sanguinarios.

Tarde o temprano
desde el río hasta el măr,
Palestina volverá a ser de los palestinos
y los invasores tendrán que regresar
a sus madrigueras lejanas.

Revelación

La muerte, sí, es el final,
si es que alguna vez hubo un principio
en este fiasco que llamamos vida.
No somos nada más
que polvo con pretensiones filosóficas,
un animal sin sentido
torturándose en continua doma:
protagonistas fracasados
condenados al olvido,
pero empeñados en la inmortalidad.
Solo ceniza que se lleva el viento
de la historia
por los siglos de los siglos...

Dopamina

Porque lo llaman amor

cuando quieren decir sexo

se pierde el bouquet

de cada sorbo razonado,

pequeño estallido,

titánica fisión

del vino que envejece;

porque pronuncian sin tono

la posmoderna definición

de la hormona y la enzima,

la quintaesencia evolutiva

de tenaz alquimia

de transfomar el barro en oro,
polvo de estrellas.

porque lo nombran a imagen

y semejanza de su idealismo

el pan nuestro de cada dia

esquemático laberinto,

bajo los dogmas sacrílegos

de la contradicción dialéctica

entre la dopamina y la ley.

En el centro del naufragio

Si me asesinan con mentiras

virtuales

espero que tus brazos

estén dispuestos a vengar

las cuchilladas anónimas.

Si me fusilan con sus palabras

afiladas

saldrás en mi defensa sin dudarlo,

con la ilusión del amigo

con la fe firme del camarada.

Si me entierran con el estiércol

de la calumnia

sin dar la cara,  por la espalda

me creerás a mí antes que al olvido

me amarás a mi antes que al extraño

que me mata.

Si destrozan el jardin que cultivamos

malmetiéndote

con el odio del veneno desdeñado

¿me creeras a mi, o ayudaras al loco

en su némesis?

La decepción me espera en el centro

del naufragio.

Se derrumba el mundo y tu memoria.

Porque quieres ser libre, te amo

Te amo por el hambre que a tus ojos
transforma en depredadores
que rastrean cualquier clavo ardiendo
entre la tristeza que hiela el mundo.

Porque a ambos nos lacera la curiosidad
de descubrir nuevos caminos
porque andar por los que ya han abierto otros
no nos diferencia de los autómatas 

Porque no te pareces a los súbditos
que me rodean en las oficinas
para los que lo mas cercano a la libertad
es elegir un canal de entre miles

Te amo porque no eres como ellos,
que esperan que el sistema les haga libres
en vez de, como hombres, usar los puños
para hacer libre al sistema.

Y cuando digo puños, digo igualmente
circunvalaciones cerebrales.

Te amo porque fluye entre tu sangre
la chispa que aun enciende tu indignación
el combustible que alimenta tu deseo
la humana necesidad de hacer milagros.

Porque quieres ser libre, te amo
cada día compañera en el combate
contra los tentáculos de los ideólogos
que proclaman el fin de la historia.

Y cuando digo historia, digo igualmente
vida, alegría, creación, ser humano…

Izquierda

La izquierda hoy es diestra,
se vende a precio de saldo
por cualquier prebenda
o se alquila para morder
de cualquier tajada.

La cultura de la empresa
domina a las asociaciones
humanitarias
y a las oenegés
que todo lo juzgan también
según tintinea

Ni siquiera a Marx le libran
de su ideología burguesa
que somete
a los obreros al pan nuestro
de cada dia.

Danosle hoy, y perdonanos
la esclavitud por ocho horas,
y sus fraude propagandísticos:
la tecnologia está al servicio
de las refinerias de la domesticación.

Perdona nuestros pecados
dios burgués de los dominantes
nos resistimos
queremos vivir sin disciplinas
sin someternos a nada.

No se puede discutir con el capitalismo
hay que destruirle, con guillotinas
y fabricas tomadas:
no hay autoridad que pueda sobornar
nuestra furia de clase.

La izquierda menos siniestra
esta teñida de consumismo
no hay mal que por bien no venga,
a ella le haremos como a la derecha
un corte de mangas.

Se acabo la politica de las mentiras
repetidas
aunque nos educaran para resignarnos
nosotros decidimos el camino
de la destrucción.

No nos mires, ármate:
puede ser un fracaso, pero será divertido
y mucho mas digno que arrastrarse
bajo los zapatos lustrosos de las cucarachas
perversas
como dóciles muertos vivientes.

Puente

No somos mas que un puente que nos une
a un denso jardin imaginado
que acabará siendo páramo.
En cada encrucijada nacen nuevas dudas
y tenemos que desechar mil futuros.

No somos mas que un lazo que nos ata
con el otro lado del tiempo
y mientras el nudo se va aflojando
volvemos a creer ser libres:
sin atar somos salvajes momentaneos
que optaran por nuevas cadenas.

No somos mas que caminos sin mapa
que nos guie, aunque nos empeñemos
en suponer prejuicios, sinsentidos :
somos uno y construimos un mundo
de increible insolidaridad individual.

No somos mas que un puente que nos une
con el abismo que nos espera
en la cara oculta de la luna.
No somos mas que ansia y temor
almacenados en el mercado libre

Respuesta

Busco en las farmacias

de toda la ciudad

la solución a mis inquietos

pensamientos.

Pero el amor no tiene cura

Yerro en la búsqueda:

para calmar estos síntomas

existe solo un lugar 
donde poder preguntar

La única respuesta es tu cuerpo

Que muera joven...

Que muera joven no es tan malo
es mucho peor vivir como un viejo
que ya lo era desde niño.

Cada gatillazo que sufro
en cualquier cama
en cualquier lucha
es preferible a los actos mecanicos
de los indolentes.

Que muera pronto es mas digno
que la fe ciega en los predicadores
de la salud como felicidad.

Todo fracaso que me hunde
en cualquier tumba
en cualquier abismo
me resucita cuando vuelvo a sentir
que soy un hombre.

Que no sea infinito en el tiempo
no quiere decir ni mucho menos
que no lo sea en mis ansias.

Estoy por encima de todos mis límites
de cualquier infierno
y de cualquier dios:
prefiero arder en las hogueras
de la insastifaccion
a dormir en el confort de los ausentes.

Que muera joven no es tan malo,
peor es estar siempre muerto.

No hace falta

No hace falta que me dispares de nuevo en el estómago
porque en realidad ya estoy muerto
encerrado en vuestros cementerios sin luna, sin encrucijadas,
hundiéndome a cada rato en las arenas movedizas
sobre las que construís los nichos que habitamos.


No hace falta que encarceléis a esas ovejas negras
que del redil intentan escapar
tarde o temprano acabaremos desfilando a vuestro paso
como robots programados para apenas respirar
como papagayos que repiten lo que otros dicen.


No hace falta que tomen las calles vuestros mercenarios
con los que creéis darnos miedo
El terror corre ya por nuestras venas hace otoños,
e intoxicados con vuestras mentiras cotidianas
no podremos creer mas en el paraíso terrenal.


No hace falta que de nuevo a balazos me acribilles
pues llevamos años en vuestras tumbas
en nuestras familias, en vuestro colegios, sobre estas calles
donde las leyes son la policia y los banqueros
donde todo está putrefacto, y los cimientos siempre amanecen
a punto de derrumbarse.

Mientras siguen abiertas las heridas

Por supuesto que me enloquece
que recorras mi campo de batalla
con la pólvora de tus dedos.
Incluso me encanta sentirme
atrapado por tus labios
y refugiado en tu trinchera.


Sin embargo, te recuerdo
que tu abuelo asesino al mio
y que aunque se que no es tu culpa
me estremece tu ausencia de ganas
de que se haga al fin justicia,
ese perverso placer de la amnesia historica.


A veces es insoportable
la aberrante contradicción
entre el orgasmo de nuestros cuerpos
y la necrófila similitud entre este amor
y el crimen reeditado en cada beso.
Como si me abrazaran dos tallos de ortiga
mientras siguen abiertas las heridas,
o reposaramos tras las caricias en una fosa comun.

No me obligues

No me obligues a ser el atlas que lleva a sus espaldas
el peso de tu mundo,
bastante tengo con el mio.
No me exijas nada a cambio de tu fácil complacencia
que debería ser un regalo
y no una compensación.

No me pidas que te entregue cada una de las llaves
de mis negros laberintos
donde habitan cien minotauros
No me envíes a cruzar las puertas de tu infierno
porque ya no volveré
a rescatarte de ti misma.

No me ciegues cuando se abran tus ojos en mi oscuridad
llena de luces insoportables
que te harán enloquecer.
No me empujes mientras camino sobre la cuerda floja
donde siempre te amé
o te arrastraré en la caída.

No me encierres en tus venas que inyectaron de egoísmo
los guardianes del dolor
por el que somos minusvalidos
No me niegues la entrada en el olimpo donde guardas
el alimento de los dioses
porque por él sobrevivo.

No me prestes tus placeres para que yo los devuelva
en incómodos plazos
que me hagan fingir.
No me ames si no sabes sobrevolar conmigo la utopía
que jamas alcanzaremos
ni en nuestros sueños.

No me ofrezcas promesas para que envuelva mi deseo
en tus pesadillas eróticas
de las que soy cautivo
No me limites con tu trágica incapacidad de soledad
cosificarse tan solo es cobardía
mejor vivir sin límites.

Obsolescencia programada

¿Producir para beneficio de todos
o solo de unos pocos,
de aquellos que trabajan
o de sus parásitos?
¿Quién decide a qué dedicar
los medios de producción?
Las respuestas son la clave
de este caotico redil
de tan bellas etiquetas.

Nos estafan con la publicidad
y con sus necesidades artificiales,
nos venden insatisfacción
al por mayor
para consumirnos al por menor,
y hasta nuestros mas intimos recovecos
oníricos y eróticos
metálicos y teleológicos
de animal racional sin razon de ser
sufren de obsolescencia programada.

Clarividencia

No es tan solo una horrible pesadilla
sino la gelida certeza del conocimiento
de que el hombre es el unico animal
capaz de domesticarse a sí mismo;
la conciencia de ser yo mismo un hombre.

Verdad que me desarma y me humilla
incapaz como soy del protocolo,
de hacer espontaneo lo patético.
demasiado tímido para seguir el guion
impuesto por los parásitos.

Intento llenar los huecos, los fallos lógicos,
como si la razón fuera la culpable
del desastre.

Clarividencia.

Improvisando preguntas insatisfactorias
a la explicita sentencia sobre esta estupida
caida libre evolutiva

Sin contemplaciones, a pesar de la huida
por parques, rincones y laberintos
me topo en cada rincon con la respuesta:
el gen de la cobardia.

Ya que el hombre es el único animal
capaz de domesticarse a sí mismo
me es imposible escapar; soy su espejo,
incapaz de romper en mil pedazos
el reflejo del rebaño.

Ni puedo retrodecer hacia los arboles
ni articular mis alas hacia las nubes
Ni hallo el rastro para desandar el camino
hacia quien sabe que incerteza

No doy con el código de la autocomplacencia
No tengo la llave de la resignación
Ni soy capaz de echar de entre mis sábanas
a esta duda que sigue protegiéndome
del efecto de sus narcóticos
.
Aun asi, no consigo descubrir
Con que punto de inflexion tropezamos
entre el azar y la necesidad
en nuestra espantada hacia el infierno,

que mutación del adn provocó
que nos pusieramos la soga al cuello
condenando a la asfixia toda esperanza
de llegar a ser nuestros propios dioses

Metáfora

Que la libertad no oprima,
me tope con este aviso sobre un muro
en el barrio viejo de Donosti.

Y me pregunto desde entonces
cada vez que me sobresalta el estallido
del despertador
si soy libre
como dicen los titulares de los periodicos
cuando atacan al nuevo orden latinoamericano,
como repiten los discursos politicos una y otra vez
para minimizar el descenso de nuestros salarios.

Que la libertad no oprima.
Acaso la mas eficaz dominación
es la carcel del lenguaje

Y aunque lo cuestiono todo,
a pesar de resistirme ante el abrazo del confort
en los momentos débiles en que todo mi cuerpo
me pide rendición
siento como pesan sobre mi espalda cansada
las palabras prostituidas
amenazantes desde los ojos de los otros
que ya no ven el peligro.

Que la libertad no oprima.
Llevo grabado el graffiti en mi garganta
para poder saborearlo.

Quiero sentirlo cada vez que respire,
axfisiado entre las rejas invisibles
de las que quizás no se pueda escapar
ni atomicamente,
ni anatomicamente,
lo que viene a ser lo mismo,
ahora que somos solo átomos insignificantes
en un entorno nuclear.

Que la libertad no oprima
En el futuro acaso sea una realidad,
hoy es solo una metáfora.

Orden simbólico

Se caen las torres de nuestro orden simbólico
en el que nada sucede fuera de la televisión.
De repente los terroristas están a las puertas
de nuestros acorazados paraísos.

La burbuja que habitamos está a punto de estallar
y la diversidad nos trae también su mala cara.
Lo que antes alejábamos de las miradas
ahora camina por las calles justo al lado.

Nuestras pirámides se elevan sobre sus favelas
y lo ninguneamos a base de narcóticos,
acomodados entre efectos especiales
nos resignamos a ser actores de reparto.

Mientras jugamos en nuestros fríos dormitorios
a simular ser héroes, a destruir mundos bárbaros,
rompemos las normas que en la rutina aceptamos
y nuestra libertad tan solo es una huida.

Las fronteras políticas nos son incuestionables
porque somos su espejo fragmentado:
incapaces de asumir de lo indefinible el vértigo
elegimos sobrevivir de rodillas.

Aplastados bajo el peso de límites artificiales
nos refugiamos en las parcelas del miedo.
Somos nómadas que sueñan con las tablas de la ley
rodeados de espejismos en el desierto de lo real.

Como dice Mafalda

Como dice Mafalda
hay veces que se llena
de basurita el alma;
y a pesar de nuestro empeño
no inventamos nada
que pueda reciclarla.

Como dice Mafalda,
en su dulzura inquietante
que golpea sonriendo,
normalmente lo urgente
no deja apenas tiempo
para lo importante.

Como dice Mafalda
quizás debieramos dejar
de planear tantos sueños
y volar mucho mas alto,
dirigir la flecha de nuestra
ilusion
cuanto mas lejos mejor.

Como dice Mafalda
hay veces que se llena
de basurita el alma,
de desechos inútiles
de caprichos fugaces
de esperanzas frustradas.

Devorando el mundo

Tengo las preguntas a todas las respuestas,
estoy permanentemente en construcción
cavando nuevas trincheras
cerrando viejas heridas
para dejar hueco en mi piel
para las tuyas

Con todos los frentes abiertos en la guerra de la vida,
sin rendirme en ninguno
porque cualquier renuncia
es una derrota inutil
un bocado irremplazable
en el menú del ahora.

Vencer es morir devorando el mundo

Qué quiero

No quiero que cualquiera esté a mi lado:
dormir no es mi objetivo.
Quiero estar despierto eternamente,
que mi adrenalina no pare de surtir
mi depósito insatisfecho.

No quiero despertar al lado de un cero
a la izquierda en mi esperanza:
Soñar es mi callejón sin salida.
Estar sólo no es tan malo
si al final consigo aguantarme.

No quiero promesas de doble filo
que se cumplen solo en los momentos
de estupidez amorosa.
Quiero voluntades de hierro que forjen
el paraíso entre tus brazos.

No quiero nada mas que ser el loco
en el Paris donde todo son Bastillas
que liberar.
Sólo quiero que tus ojos enciendan
la polvora de mi destrucción masiva.

Construirme desde dentro de tu ombligo,
enrededando tus contradicciones
con las mias,
atando mi felicidad al destino del mundo
y amandote en el combate.

Papel en blanco

Escribir es, a veces, un deporte de riesgo
si se intenta expresar lo que uno piensa
en este mundo contemporaneo, tan medieval.
donde el cinturon de castidad es ideologico.

Ni vacilar ni cuestionar están de moda,
se han transformado en actos de insurgencia,
en peligrosos ejercicios de herejía
mediática, armas de destrucción masiva.

Si el pensamiento no está asalariado
es decir, si fluye libremente,
acaba poniendo en riesgo la verdad oficial
la que nos llueve del cielo globalizado.

En un mercado donde todo se paga
la libertad siempre es sospechosa
de atentar contra nuestra planificada seguridad
el motivo por el que nos vendemos.

Asi que...

Cualquier papel el blanco puede ser trampolín
desde el cual las palabras prohibidas
desaten la venda que nos ciega
y su luz termine deslumbrándonos.

SMS

Nuestra historia son unas bragas azules colgadas del baldaquín de mi cama
Nuestra historia es un dedo indice extendido, siempre acusando al mundo
Nuestra historia es una barbilla lacerada por el roce de mi barba durante horas de besos
Nuestra historia son desencuentros sin sentido, horas de espera en vano
Nuestra historia es una princesa encerrada en la torre, esperando tras la ventana
Nuestra historia es la cama revuelta, el jardín a medio hacer, mis cartas sin abrir
Nuestra historia es un negocio redondo para Movistar

Mientras te escribo cuento los días que duró nuestra historia: solo 28
Mientras te escribo recuerdo el olor de tu piel pegado a mi pituitaria
Mientras te escribo recuerdo el sabor de tu boca, la dulce piel de tus labios
Mientras te escribo recuerdo tus inmensos ojos azules, la suavidad de tu pelo
Mientras te escribo escucho a Adamo cantandonos al oído tus manos en mi cintura
Mientras te escribo recuerdo los semáforos en rojo en la cálida noche de Madrid
Mientras te escribo recuerdo que no te conté mis sueños eróticos a bordo de tu barco

Nuestra historia fué la confesion absoluta de tus contraseñas, fué una entrega total
Nuestra historia fue un encuentro organizado por los dioses para poder curarme
Nuestra historia fué una pérdida, un desperdicio enorme
Nuestra historia fue el inicio de un nuevo pensamiento, una lucidez extraordinaria
Nuestra historia fue el lenguaje corporal, la infinita ternura
Nuestra historia de amor fué verdad, y yo te quise
Nuestra historia de amor fue verdad, tú me quisiste

Mientras te escribo sé que no te olvidaré nunca, a la deriva,
Mientras te escribo recuerdo cómo deseaba clavarte entre el palo mayor y mis brazos
Mientras te escribo las estrellas recuerdan estallar el deseo bajo tus manos hábiles
Mientras te escribo recuerdo la cama rota, como un barco fantasma, en nuestro primer encuentro
Mientras te escribo recuerdo, palabra por palabra, todos los mensajes que nos hemos cruzado
Mientras te escribo recuerdo el estremecimiento de tu ombligo bajo el hielo en mis manos
Mientras te escribo recuerdo el tono de tu voz diciéndome te amo

Nuestra historia fue "eres mi luna y serás mía como ninguna"
mientras recibo este "adios", un simple sms

Amor y deseo encadenados

Amor y deseo encadenados
como un naúfrago con un ancla
amarrada a su cintura
ahogándose en los pantanos
de la rutina

Siempre acaba separando el hombre
lo que une dios
o en todo caso lo deshumaniza
en las celdas de la resignación
como animal de compañia.

Es dificil aceptar que todo cambia
y que solo el conocimiento
de que el cambio es la esencia de la vida
nos hace capaces de disfrutar
los momentos fugaces de felicidad

Amor y deseo encadenados
imposible eternidad que dura un instante
pues ambos solo se entremezclan
en inesperadas encruzijadas
tras la que cada uno sigue a solas
su propio camino

Los mejores amores son los que apenas duran

Los mejores amores son los que apenas duran
desde el atardecer hasta la mañana
desde la noche hacia el alba
de la borrachera hacia el despertar
sin abrazar a la resaca
vistos y no vistos;
la descarga electrica de la que no se sabe bien
su principio y su final
para que siempre perdure
como lo que pudo haber sido y no fue
sin que se oxiden jamás
las bisagras que lo traen a nuestra memoria
como una puerta abierta que nunca
terminade cerrarse

Lavandose las manos

No sé por qué nos empeñamos

en negar la evidencia:
capitalismo y fascismo, son lo mismo,
aunque el primero esté, que duda cabe,
mucho mejor maquillado.

Ahora bien.
¿Cómo deja esto a los millones
de sostenedores del liberal genocidio?

Personalmente reivindico
la responsabilidad ante todos nuestros actos
tanto en la toma de decisiones
como en su delegacion,
pues nada es tan poco inocente
como mirar hacia otro lado...

...lavarse las manos frente al televisor
como si no fueran los nuestros
los asesinos.

Mientras siguen abiertas las heridas

Por supuesto que me enloquece
que recorras mi campo de batalla
con las balas de tus dedos,
incluso me encanta sentirme
atrapado por tus labios
agazapado en tu trinchera.

Sin embargo te recuerdo
que tu abuelo asesino al mio
y que aunque se que no es tu culpa
me estremece tu ausencia de ganas
de que se haga al fin justicia,
ese perverso placer de la amnesia historica.

A veces es insoportable
la aberrante contradicción
entre el orgasmo de nuestros cuerpos
y la necrófila similitud entre este amor
y el crimen reeditado en cada beso.

Como si me abrazaran dos tallos de ortigas
o reposaramos tras el combate en una fosa comun;
mientras siguen abiertas las heridas

Tengo mil años

Tengo mil años
y estoy por encima del bien y del mal.
No asumo nada,
todo lo dudo desde mi guarida en las nubes
y mi segunda vivienda en el infierno.

No acepto tarjetas de crédito
ni pagos aplazados con el cuerpo-moneda
que hoy es el amor.
Lo que quiero, lo quiero ahora
cuando la tierra me arrastra
y el viento me enloquece.

Tengo mil años
y quemo mis naves cada vez
que atravieso el caudal de mi deseo
para no regresar.
Hago caida libre desde todos mis miedos
y salto al abismo desde tu cama...

Me rompo a cada golpe que me doy
fragmentando mi alma de vidrio...
Pero tengo mil años
y resucito una y otra vez
aunque me descuarticen en las celdas
del deber y del negocio

Socialismo

Después de unos años
en el este de Europa
saque dos conclusiones
sobre el Socialismo
en esta parte del mundo

Primera,
comparado con hoy
sus ciudadanos eran
multimillonarios
en derechos y bienestar.

El capitalismo desertizo
la felicidad colectiva.

Segunda,
esos mismos habitantes
del paraiso en la tierra
no eran socialistas
sino pasivos receptores
de los repartos del estado.

Solo que entonces
no solo recibian las migajas

¿Quienes fueron los culpables
de esta mutua traicion?

Seria facil señalar
solo a los gobernantes
que bajaron las alertas
en la inacabada lucha de clases
y se metamorfosearon
en cucaracha burguesa.

(Y con demasiadas ganas
de acabar con el sistema.
-aunque pronto llegaría Gorbachov-)

Pero identica responsabilidad
es del pueblo
pues el Socialismo solo es posible
con la exigencia del poder popular

pero era mucho mas facil
limitarse a abrir la mano.
(aunque los que repartieran fueran otros)

Ni el partido avivo el fuego
del comunismo cotidiano
ni los obreros quisieron
mas que vivir cómodamente:

la consecuencia es la miseria
que hoy soportamos
y el derrumbe, temporal,
del sueño de la libertad:

aquella que decia Lenin
que solo lo es realmente
si esta supeditada
al combate contra la explotacion
del hombre por el hombre.

Rebaño

Los esclavos europeos miran hacia Venezuela
como a un espejo
y reciben el mensaje de su vergonzosa humillación
su triste renuncia, su autodomesticación:
y lo que ven, como era de esperar,
no les gusta

Por ello, intentan ocultar su animalización
tergiversando el reflejo
y en vez de emular al pueblo que lucha
transforma su resignación en virtud
su sometimiento, en orgullo:
en neurotica huida hacia adelante.

Para no observar su horrible imagen
cobarde y deshumanizada
en una triste versión del sindrome de Estocolmo
desprecian el ejemplo
y con cobarde miedo a la libertad
reafirman, inmutables, su condición de rebaño.

Civilizacion

Amor y deseo encadenados

como un naufrago con un ancla

atada a su cintura

ahogandose en los pantanos de la rutina



Siempre acaba separando dios

lo que une el hombre

o en todo caso lo mantiene unido

con las cadenas de la resignacion.



Es dificil interpretar el jeroglifico

de la insatisfaccion

y la respuesta es: todo cambia,

y cada instante es nuestra unica oportunidad.


Solo el conocimiento de que la inseguridad

es la esencia de la vida

nos permite disfrutar con cuentagotas

los momentos de felicidad.


La civilizacion es una triste historia:


El progreso de la humanidad se reduce

a la sustitucion progresiva

de la adiccion a la masturbación

por la dependencia del trabajo



un acto mucho mas productivo

(sobre todo para algunos)

Patria

Igual que los pastores
encierran a sus ovejas
en corrales o rediles
vigilados por perros de presa
a nosotros igualmente
nos encierran entre fronteras
controlados por policias
y orgullosos del establo
que llamamos patria.

No es mas que la humanizacion
del mismo proceso:
En vez de creernos gallinas,
cabras, bueyes o vacas
nos definimos como hombres.
El unico ser vivo
capaz de ser libre
para domesticarse a si mismo.

Peonza

Anduve huyendo durante muchos años
desde que supe que soy tan frágil
igual que las hojas del otoño
o como la oruga que marcha en procesion
a cuestas con su propio veneno.

Estuve perdido de un lado a otro del mundo
zigzageando en delirantes espirales
como las peonzas que nunca supe dominar
cuando era el niño, igual que ahora,
extraviado y al filo de lo imposible.

Aunque pueda parecer lo contrario
desde los ojos del lector que para nada me conoce
no fue tan horrible la caida
hacia el abismo de mi indefinicion
y ahora se lo que siempre habia intuido
que la mejor manera de encontrarse
es perderse.

Menos veinte

Menos veinte grados bajo cero
la nieve cubre el Trabant al otro lado de la calle
los pensionistas tiritan de tristeza.
En cuanto a las fabricas, continuan cerrando
y cada dia se multiplica la soledad;
en el festín hay muy pocos invitados.

Menos veinte de alguna hora de la noche
el dia en que Lenin fue una estatua de caramelo
en su antiguo pedestal de la justicia.
Mientras, espera tras los muros de Mogosoaia
sobre la hierba que siempre renace
a que los pueblos despierten de su pesadilla.

Menos veinte años de desarrollo.
tiempo perdido o, más concretamente,
ganado por algunos sobre la miseria de todos.
Doscientos cuarenta meses congelados
y atonitos, bajo los escombros de la esperanza,
que se derrumba junto a colegios y hospitales.

Seis momentos de dolor

Su cuerpo helado sobre la cama
cuando murio mi fe en la eternidad.

Junto a las lagunas de Rivas
tras aquella estupida decision.

Tus lagrimas en el escenario
entre canciones de Pedro Guerra

Aquella noche sin sueño
ante mi delirio transoceanico.

La despedida en Otopeni
tras descubrir de nuevo el mundo

Cuando desde el cielo de Barajas,
los cimientos se hundieron bajo las nubes

Mercado

Sed de libertad, bebe Coca Cola
sientete irresistible
por cortesia de El Corte Ingles.
Ve mas rapido que el viento
con el Ford último modelo,
vive una aventura a la carta
en comodos hoteles,  todo incluido
con el patrocinio de Bacardi.
Habla con todos tus amigos
siempre con Vodafone.
Encuentra el amor en meetic
y obten tantos orgamos como pagues
con tu webcam.

Todo esta en tu supermercado

envasado y precocinado.
vota PSOE o vota PP
que la misma patraña es
Elige medico, aprende ingles
y, veloz como el AVE,
vuelve a casa por Navidad.
Se tu mismo, vistete con Nike
disfruta de este paraiso,
eternamente joven, usa Loreal.
Baila a la moda con MTV,
defiende tu supremacia en Afganistan

La gran incognita

El hombre
es en parte de acero
junto a su ochenta por ciento
de agua

A veces es la parte que le hunde
en la indolencia de la sumision
y en ocasiones sin embargo le permite
la resistencia a la caida

El aire
en un gran porcentaje
es el oxígeno que nos alimenta
el deseo

A veces solo sirve para ahogarnos
con el temor a la responsabilidad
y en ocasiones librandonos del miedo
aprendemos a volar

El fuego
el peligro que nos quema
segun las mas reputadas autoridades
politicas

aunque a veces solo quemándonos
o al menos comprobando
si de verdad duele la derrota,
podemos resolver la gran incognita,

¿que somos?,
y en ocasiones tan solo es necesario
alzar el puño.

Koba

Koba,

implacable

puño,

estrategia

sonrisa

y

combate.

Banderas rojas sobre los cielos

de la inhumana Europa.

Tu nombre es de acero

Koba
triunfante
trabajo
futuro
adelante
necesario control de los medios
de produccion,

ideologia obrera,
la revolucion

es tu legado

Súcubo

Giro alrededor del último suspiro
siempre en la cuerda floja
en la que tiemblo.

Trémulo destello el de tus ojos
sobre esa linea invisible
que acaricio.

Mis noches son tu almohada
sy el dia me soprende

en duermevela

Zigzageo en tu espacio vacio
hacia el reencuentro
con tu ausencia.

Navego en tu azar insensible
arrastrado por tus caricias
fantasmas.

Busco extraviado el equlibrio
por el borde de los perfiles
que imagino.

Doy vueltas y vueltas despierto
y cada vez que hay luna
me ahogo

Sucubo inaudito que despierta
con su tacto invisible

toda esperanza

Cuerpo intocable que insufla
orgasmos indecibles
hechos de aire

Mi cama es el infierno que arde

en tus muslos de fuego
inextingibles.

En ti cada noche muero,
como en una pesadilla
con final feliz.

Harpo triste

Dicen que el hombre y el oso
cuanto mas feo mas hermoso
y asi es el nuevo Harpo
protagonista de esta historia:
puro oso.
Aun con el traje y la corbata
se arrastra pidiendo dinero
en cuanto a alguien conoce
como un alma en pena.

Aunque la mona se vista de seda
mona se queda
y en su adn lleva ser miserable.
un farsante, un impostor
limpiabotas del ejercito
de los mendigos
que no aceptan que lo son.

Siempre bolsillo y cerebro vacios
sin familia, sin amor
salvo lo que le cayo encima
por no usar profilactico.
Un parásito infructuoso
con lamentable futuro
repeticion de su pasado,
en el seco pozo de su presente.

Se le cae el disfraz en cuanto habla
incapaz de ser respetado
por mujer alguna
por amigo alguno
pues huele a kilometros su afan
de vivir de los otros
si es que papá ya no le manda
su asignación mensual.

Un arlequin realmente estupido
un malabarista de lo infame
que arrastra su vida como puede
y si el mundo se mueve
él, obediente, se mueve con el,
incapaz de inventar propios caminos
pues la impostura es su lema.

Es como Harpo, pero en triste.

Bendita tu eres (oracion de noche)

Bendita tu eres entre todas las mujeres
y bendito sean los brotes de deleite
que nacen de tus caricias,
como olas en la orilla del Cantabrico
a veces mas suaves
pero siempre salvajes
como el viento que enmaraña tus cabellos
sobre las colinas de Ardeal.

En el nombre del placer
del espíritu montaraz de tus abrazos
del santo instante del asi sea
cuando se saborean tus besos
En la tierra como en el cielo
o en la sordida insolidaridad de Bucarest
y sobre la cama siempre deshecha

Dame tus ojos cada madrugada
y librame de toda lejania;
ya sea en Transilvania, o en Euskal Herria
o por las calles de Lavapies,
llena eres de gracia
ahora y en la de hora de la resurrección
que transmiten tus dedos

Bendita tu eres, entre todas las mujeres
y bendito es el fruto de tu sonrisa
que separa las aguas de todos los mares
cuando inunda el mundo
que levanta a los muertos
ilusos de vida
y convierte los peces en pan y en vino
en la ambrosia de los dioses.

Ave Fenix

El mundo es demasiado pequeño,
y mi cabeza tan curiosa
para que encuentre al fin mi sitio
en cualquiera de sus multiples recovecos

Me pierdo mas facilmente en tu cuerpo,
inquieto, totalmente incapaz de descubrirme,
describiendo, con mil lenguajes, los huecos,
los angulos, cada una de las encrucijadas.

Cada noche escapo de las cuevas que me habitan
en las que por ti sobrevivo
extraviandome por caminos infinitos
donde muero en emboscasdas inevitables.

Amanezco y resucito en este rincon
asomado a esta inhospita pantalla plana
que me conecta con la verdad de los mil rostros
con los cuales podria entretejer cada noche
acertijos sin solucion.

Sin embargo, aqui me quedo,
entregado a mis oraciones virtuales
dedicando a hacer el amor entre las teclas
mientras resucito cada anochecer
como un ave fenix que te espera

Reproduccion

Parece que está escrito el argumento
de la teleserie en que somos
actores secundarios:
O somos como expendedores
de líquido fecundante
o recipientes mecánicos.

Repetimos escenas aburridas
Unas veces mas odiosas que otras,
por ejemplo,
la obligación de tener hijos,
la visita al supermercado,
la palmadita en la espalda del jefe
en el trabajo.

Construimos nuestros sentimientos
a base de cliches rutinarios:
somos frágiles papagayos.
Ya nos contó Bourdieu del ser humano
que, aunque el destino es su muerte,
siempre se autojustifica
agarrando los clavos ardiendo de la fe
pàra que arda en vida,
cualquier aliento de fuga.

Mas vale tarde que nunca,
a buenas horas mangas verdes,
lo mas bonito del mundo
es ser padres, ¡que carajo¡
Si ni siquiera sabemos qué somos
ante la pantalla plana, anestesiados,
perdidos en el laberinto.

Da igual blanco que tinto,
en nuestra enorme irresponsabilidad
¡Sigamos el guion¡
No sabemos lo que queremos
Mas los prohombres biennacidos
nos guiaran altruistas,
aunque sea hacia el infierno,
de los esclavos dúctiles.

De la mano de la opinión pública,
tras lo politicamente correcto,
nos pensamos libres.
La mujer se realiza en su rol de madre,
el aborto es un crimen horrible,
peor que vivir marcando el paso.
¡¡¡Será posible!!!

Llenar nuestro vacio con objetos inútiles
compensar nuestro extravio
pariendo clones.
¡Mirad alrededor!,
somos mutantes ideologicos
ovejas adictas a la tecnología
dirigidas a distancia
por los pastores de la acumulación.

Tengamos hijos para reproducirnos,
sumemos nuestros genes,
con orgasmos limitados.
Enrosquemos nuestro ADN
para crear seres híbridos
pero siempre dóciles,
no vaya a ser que no necesitemos
nada inútil, vacuo, superfluo,
y por fin seamos fieles, nada mas,
a nuestro deseo.

Por las aceras

Si por una acera ves llegar
a un indigente, sospechoso
con ropas andrajosas
aspecto inquietante
poco afeitado, algo sucio
delincuente señalado

Y por otra acera aparece
un señor bien trajeado
con corbata y pantalon planchado
con el porte digno del banquero
mirada desdeñosa y raya al lado
ten cuidado

no con el oprimido
que en todo caso irá armado
con un arma blanca.

sino con el que te apunta
sin clemencia alguna
con la metralla asesina del sistema.

Piramides del reves

Quisiera que existiese una alternativa
al mundo construido por los modernos
en pos de sus mitos conservadores.

Quisiera poder estar siempre alerta
y desvelar las caretas de los impostores
que nos venden narcótica felicidad.

Quisiera destruir todos los cimientos
que sostienen los palacios megalíticos
donde ser refugian los sobrealimentados

Quisiera poner su piramide del revés
que caigan de sus bolsillos todos sus robos
y vuelvan a sus bocas todas sus mentiras

La libertad duele

A veces la tentación de anudarse
es como un bálsamo
que parece querer sanar
las heridas de la incertidumbre.

La libertad duele.

Aunque solo aguantando su acidez
podremos atravesar
sin hundir nuestros pasos
los pantanos del temor.

La libertad duele.

Solamente el dolor de la lucha
contra nuestras ataduras
nos multiplica
por la enesima potencia del yo.

Manchester

Estoy seguro a veces
de que tendriamos que habernos ido a Manchester
saltar los charcos antes de tiempo
adelantarnos a nuestro destino
para intentar zancadillearle.

O quizas hubiera dado igual
y tarde o temprano cruzariamos la encrucijada
en la que alzaramos los puños
como dos camaradas afables
que no necesitan ya los besos.

Duro poco, o duro lo que debia
y la caridad en el amor nunca lleva a un buen final
algunas veces se que, pese a todo,
las cosas si que terminan olvidandose
y el camino ,simplemente, nos aleja.

Otras veces no se si inevitable
es la palabra exacta que define esta distancia.
Mas bien pienso en la dejadez
en el cansancio, rendicion, estres,
pues el adios solo es definitivo
cuando dejamos que nos maneje el tiempo.

Huelgas de hoy

Huelgas sin banderas
sin gritos exigentes ni cantos criticos
sin enemigos de clase
en la emboscada que llaman paz social.

Solo huelgas legales
que convierten el boikot en pecado
y los derechos un dia conquistados
en papel higienico,
de usar y tirar.

Huelgas, en fin, sin ideologia
sin camaradas y sin barricadas
cuya unica posible victoria
es del patron.

Guerra Civil

No soy un sujeto convencional
al menos eso intento
luchando contra mis propias tentaciones
de sacar bandera blanca.

No asumo lo que parece evidente
en cada catecismo
donde nos dictan todos los discursos
que cacarear obedientes.

Me enfrento cada dia a mis temores
a permanecer solo
al otro lado de la linea de la normalidad
mas bien raro que peligroso.

Mi vida es la batalla de las contradicciones
sin blanco ni negro
cómplice del devenir que me sorprende
pese a lo imposible de la victoria.

Constantemente zafándome de toda doma
en intima guerra civil
rehuyo marcar el paso con el rebaño
aunque a veces soy débil

Vale mas morir de pie que vivir medio muerto
en el ataud de las derrotas
en el panteon del conformismo idiota
y para siempre domesticado.

Metropolis

Oigo por ahí que la mecanización
fue un desastre para el hombre,
que ahora cien robots sustituyen
a miles de obreros.
Y reflexiono...
(A veces caminando por las calles
de la ciudad que amo
o en ocasiones sobre mi cama
mas o menos solitaria).

Pienso en los habitantes de Metrópolis
ganado con la marca del dolar
como en un campo de concentración.
Y aunque me gustaria intuir humanidad
o la sonrisa de Chaplin
lo que siento es el desanimo
ante los logros del Capital.
Puesto que las verdaderas máquinas
son hoy los seres humanos
y sus neutrales latidos metálicos.

Soledad

Es absurda la crítica
que nos hacen los que no tienen nada
interesante que decir...

Estar solo no es tan malo
porque en realidad no hay otra solución
que estar solos.

Nos nacen a la fuerza
y nos reciben, nada mas ver la luz,
con un azote en el culo.

Y con una patada en el trasero
nos responden cada vez que intentamos
saber nuestra razon de ser.

No estamos acompañados
ni en los enormes centros comerciales,
que diseñan para los solitarios.

Tan solo nos apretujamos
unos contra otros por miedo a la soledad
sin desnudarnos demasiado.

Justificamos el sinsentido:
somos un vacio que constantemente
intenta llenarse.